Editoriale
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Il racconto della mano
Manrico Dell’Agnola
È facile dire “una mano”. Come se fossi solo un attrezzo appeso al polso, una pinza di carne buona per stringere, tirare, resistere. Ma io so cose che il resto del corpo intuisce appena. Sono la prima a distinguere la paura vera da quella che svanisce appena la tocchi. La paura vera pesa, fa sudare in silenzio, accorcia il respiro. L’altra invece è solo vapore, sale agli occhi, ma non decide niente.
La mattina comincio sempre dal metallo. La fibbia dell’imbrago, il freddo dei moschettoni, la leva del rinvio che scatta. Il pollice controlla, l’indice ripassa, il palmo conferma. Poi arriva la magnesite, lieve come neve che non bagna. Conosco il patto: tu mi asciughi, io non mollo la presa. Nessuno lo dice ad alta voce, eppure ogni salita comincia così, con il rito che celebra una piccola alleanza tra polvere e fiducia.
Appartengo a uno scalatore che guarda molto e parla poco. Sa leggere la parete con gli occhi. Io la leggo con la pelle. Ogni roccia ha un carattere, quasi una lingua. I…